PROPAGACIÓN

¿A las cuántas eternidades se cansa uno?

¿Con cuántos pasos se llega al horizonte?

Si la luz del Sol tarda en llegar 8 minutos a la tierra, ¿ese es el tiempo que le queda de vida a un no muerto?

Si la eternidad se va extinguiendo como un ocaso,

¿hasta cuándo persistir?

Si la luz llega tarde porque la oscuridad llegó primero,

¿entonces el silencio es más rápido que el sonido?

HOY NO HUBO LETRAS

Hoy no hubo letras

quizás se perdieron en el camino

¿Será de esos días

en que regresan con un silbido?

Hoy no hubo letras

tal vez se largaron buscando destinos

¿Volverán desangradas?

¿Cubiertas de hastío?

¿Se perdieron en lontananza?

¿En tempestades silenciosas?

¿Sabrán que el tiempo lento avanza?

¿Dónde encontrarlas?

¿Vendrán borrosas?

Hoy no hubo letras

quizás se alejaron para morir

¿Será de esos días

en que no puedo escribir?

Hoy no hubo letras

o si las hubo quedaron calladas

¿Volverán a gritar?

¿Afónicas? ¿Ateridas? ¿Demacradas?

¿Se refugiaron en el olvido?

¿Sabrán que las esperaré?

¿Hasta que sea invierno o estío?

Cuando regresen

no sé dónde estaré

... Pues hoy no hubo letras.

MÍSTICA

La Luna, tantas cosas que podría escribir sobre ese pedazo de queso en forma de satélite. Tantas cosas que podría escribir sobre esa masa de casi 1/4 parte del tamaño de la tierra que ha sido testigo de tantos besos, de tantas transformaciones de hombres lobo, de tantos hechizos, de tantas noches macabras en los panteones.

Tantas mareas que has provocado, tantos corazones desangrados que te han otorgado. Tantos poetas que has inspirado.

Tantas veces que has renacido, ¿en cuántos eclipses te has convertido? ¿Cuántos misterios has ocultado? ¿Cuánto te has callado?

Tantas cosas que puedo escribir sobre ella, pero... pero prefiero contemplarla en silencio.

CUANDO UNO SE DESANGRA

Huecos, eco, tiempo, viento

espiral, eternidad, un ritual,

un universo, tus besos, los huesos

fusionados en un verso

en un suspiro fugaz.

En lo eterno, sempiterno, mar adentro

la Luna y el Sol eclipsados

en una palabra, en un silencio

desterrados,

desgarrados.

Todo rima cuando uno se desangra.

CALAVERAS

Intentar escribir una calavera

no le veo sentido

cuando llegue la muerte por mí

yo ya me habré ido

cargando mis pobres huesos

antes que me mate a besos.

Escribir para ti una calavera

no le veo sentido

cuando llegue la muerte por ti

le arrancarás un suspiro

carcajeándote de su suerte

se irá triste como yo, pobre muerte.

¿Servirá escribir una calavera

y ponerla de mi obituario

pa' que le prendas una veladora

y me recuerdes a diario?

Puedo escribir una calavera

antes que tocarte con mis manos...

ya la leerás llorando en mi tumba

mientras me comen los gusanos.

10:33

Son las 10:33, el universo sigue expandiéndose, el tiempo transcurre, primero se estira rápidamente, luego como aletargado se tuerce lentamente.

Son las 10:33, la continuidad espacio-tiempo corre el riesgo de dilatarse, dilatarse hasta indeterminarse en una singularidad como en el big bang, pero nada, todo sigue igual.

Son las 10:33, se hacen más largos los silencios entre cada letra, entre cada palabra que llego a leer, ¿se detendrá el tiempo?

Son las 10:33, una vaga idea crece como espiral en mi cabeza, ¿qué tal si todo fue un sueño? ¿espero a leer alguna palabra o la escribo? ¿espero a escuchar los silencios acumulados?
Son las 10:33, la imaginación se eclipsa, el segundero se detiene, no habrá palabras que leer con mis oídos bajo la textura de tu voz. No hoy.

Veo el reloj, ya son las 10:34.