Me pregunto por qué a veces cuando alguien hace algo que nosotros no hacemos (o no haríamos) decimos que está loco pero no decimos que alguien está loco cuando hace algo que nosotros hacemos.

Echarte la culpa

Un oasis en medio del desierto
O un suspiro arrastrado por el viento
Así es cuando nuestros cuerpos
Están tan cerca y tan lejos
Que no sé qué más puedo hacer
Y ya solo, solo
Solo te echo la culpa a ti

Si el tiempo no sabe que siempre ha de existir
Cuando tarde o temprano todo tendrá que morir
Así, me intento acercar a ti
Pero mi sola presencia está vetada
Y mi conciencia alterada divisa
Quizá un poco ofuscada la esencia y dice
Que estoy tan cerca y tan lejos
Que no sé qué más puedo hacer
Y ya solo, ya solo me queda
Echarte la culpa a ti

ESCUCHADAS

De alguna forma mis plegarias oscuras son escuchadas.

Silencio callado

¿Cuáles son las respuestas? Y sobre todo ¿Cuáles son las preguntas?

Las pinches preguntas que mantienen al silencio callado

y que lo hacen despertar, a ese viejo con su cayado

que casi nunca suele gritar

Y es que el silencio nació con el universo

envuelto en un sempiterno misterio

al que ahora se le dedican muchos versos

él, presente hasta en los cementerios

Presente en todos lados

Esperando ser llamado

ESTÁ DE MÁS

Está de más esperar una respuesta, está de más todo lo que escribo esperando que sea leído, está de más cada palabra que silenciosamente muere desangrada en el olvido, está de más un saludo o una despedida cuando ya te has ido, está de más abrir mis venas ¿qué sirve para la vida eterna?

PERO NUNCA ESTARÁ DE MÁS EL SOÑAR.

LENTAMENTE

Todo se marchita, lentamente muere en mi interior

mientras el viento me grita: ¡Ya no existe solución!

Y ya solo espero que me consuma el tiempo

para arrancarte con un soplo de olvido

Todo se derrite, y en escondrijos me oculto

esperando que tarde o temprano acabe esta sensación

que me ha vuelto un pesado bulto

que ha desgarrado mi ya de por sí triste corazón

Y al final de todo, con una carta poderme despedir

aunque no pueda ya con las grietas de mi alma escribir

sin saber ya que chingados puedo decir

ya que lentamente voy muriendo de ti y por ti

Quizá la esperanza sea mi mayor virtud, ¡o mi mayor defecto! Sigo esperando que tú, sepas que no estoy muerto.