DE LOS RECOVECOS
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EL OCASO
En turbias horas el ocaso se desangra en el horizonte
sabe que morirá... por lo menos el día de hoy
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CREEMOS
Creemos que oímos, creemos que vemos, creemos que pensamos...
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VOCES MUDAS
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MIS RESTOS
¿Y si la noche no me protege?
¿Si las gárgolas que han anidado en mi mente intentan
devorarme?
Mientras que de los recovecos oscuros de mi habitación
emergen mis demonios
mientras que los rayos del sol lamiendo mi piel comienzan a
evaporarme
... hasta saborear el ansia
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EL OCASO
En turbias horas el ocaso se desangra en el horizonte
sabe que morirá... por lo menos el día de hoy
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CREEMOS
Creemos que oímos, creemos que vemos, creemos que pensamos...
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VOCES MUDAS
Las palabras escritas también suelen ser mudas
sobre todo ante ojos sordos
... y las letras quedan extintas en un paraje de
incongruencia
... y las ideas se abrazan, se besan en sutil demencia
hasta que las palabras, hasta que las voces... quedan mudas
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MIS RESTOS
Te doy mis restos si los quieres, si no... que se los lleve
el viento
que se dispersen en el ocaso
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